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    秦王朱樉把一只脚踩在椅子上，手里抓着只烧鸡腿，吃得满嘴是油。

    他把那件厚重的黑貂裘解开，露出里面的软甲。

    “老四，这戏还得唱多久？”

    朱樉把啃干净的骨头往窗外一扔。

    啪嗒。

    不知道砸中了下面哪个倒霉的石狮子。

    “那孔家就是属王八的，缩在壳里不出来。咱这总不能就这么干耗着？”

    坐在左侧的晋王朱棡，手里捏着个白瓷茶杯。

    “二哥急什么。”朱棡嘴角勾着笑：

    “大侄子不是说了吗，这一刀，得切在肉最厚的地方。孔家现在是肉疼，还没到骨头疼的时候。”

    他放下茶杯，指尖在桌面上轻轻敲击：“刚才探子报，孔希学正让人往外搬银子呢。五万两？打发叫花子。”

    燕王朱棣坐在正对窗户的位置，一直没说话。

    “来了。”

    朱棣手上的动作停住。

    声音让正准备发牢骚的朱樉把话憋回去。

    “谁来了？送钱的？”朱樉探过那颗硕大的脑袋，往窗外瞅：

    “孔家那帮孙子总算开窍……操！”

    一声脏话，尾音变了调。

    长街尽头。

    没有扛着箱子的家丁，没有卑躬屈膝的管事。

    先是尘土。

    黄蒙蒙的土烟贴着地面卷过来。

    接着是马蹄声。

    不急，很碎，但很稳。

    一队百人的黑甲骑兵缓缓露头。

    战马被勒得很紧，马头低垂，喷着白气。

    骑兵没冲锋，反而分列两旁，把路中间让出来。

    “老四，那是你的人吧？”朱棡眯起那双细长的眼：“怎么个意思？后面那是……”

    朱樉手里的半截鸡腿掉了。

    朱棡那只阴狠的手猛地攥紧了桌角。

    连一直在擦刀的朱棣，也慢慢站起身。

    那是一群乞丐吗？

    不，乞丐还有个讨饭的碗。

    这群人什么都没有。

    走在最前面的，是个只有一条腿还拖着走的老头。

    他用那根带血的哨棒当拐杖，每走一步，就在石板上戳出一个血点子。

    旁边跟着个没车轱辘高的小丫头，怀里鼓囊囊的，下巴上全是干了的血渍。

    再往后。

    瘸腿的、瞎眼的、抱着牌位的、抬着半扇门板的。

    几百人？

    几千人？

    还是几万人？

    一眼望不到头。

    他们身上那衣服烂得连布条都算不上，挂在排骨一样的身板上。

    赤着的脚踩在石板路上，没有声音，只有那种让人牙酸的摩擦声。

    沙——沙——

    “这……这是什么路数？”

    朱樉咕咚咽了口唾沫。

    他是带兵打仗的人，见过死人堆，见过京观。

    但他没见过这个。

    这种队伍，既没有阵型，也没有号令。

    可他们聚在一起，那种扑面而来的窒息感，竟然比面对北元的铁骑还要重。

    “不对劲。”

    朱棣把刀插回鞘。
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